dias

dias semeados no campo 

das angústias, 

choram 

aos primeiros raios, 

orvalhos que falam 

a palavra fresca, 

ainda ingénua, a sonhar 

futuro.

 

ser a laranja

ser a laranja na tua sede
a redonda palavra
na tua boca
onde o silêncio sopra
segredos
inteiros
rebeldes securas
a cobrir-te a pele.

e nos dias pardos
inventar a luz
sacudir poeira
e deixar em ti
o brilho do orvalho
das manhãs

uma nova canção

porque a lucidez nos enlouquece
acende-se na vontade a força
que estremece
o peito sofrido desta terra onde
morrem apunhalados
os sonhos dos filhos abandonados
a quem lhes rouba a alma
e a razão.

ainda somos memória e gente
no coração.
e juntos cantaremos uma nova canção.

ele

ele sabia dos caminhos como das palmas onde lhe cresciam, diferentes, os dedos que impunes escorriam as águas dos dias na maré dos olhos. ainda descrentes de quanto vira.
havia quem o seguisse, no conforto das palavras onde o sonho arranjava cama e fazia histórias que acabavam ao virar do dia. para recomeçar na viagem apetecida quando a fome apertava e as mãos abertas a agitar palavras como se fossem asas a poisar em ninhos do peito de quem o ouvia.
e os sonhos abriam sulcos em rios que se perdiam de vista. pelo tempo de o ser.

às vezes

às vezes, o caminho é uma descida a fazer-nos leves e ligeiros. a desculpar-se  dos pesos que desalmadamente pendura nos braços onde se precisam forças para alcançar o que os pés não podem.
às vezes, na surpresa de quem tudo falta e até a esperança parece ter deserdado se alguma vez foi mãe.

em cada instante

em cada instante
o tempo a crescer-me
nas mãos,
ainda agora dobrava
a esquina
 onde se desfolhavam
as despedidas
e já se escrevem
no gesso fresco
por onde passo
as palavras
que ainda não
te sei dizer.

sôfrega

colho, sôfrega, os intervalos lentos
que pousam nesta invernia areia
onde vagueiam só
na língua do vento as vozes
que antes acostaram onde bate
agora um coração a pedir abrigo
nas tuas mãos