prisões

prisões. onde a noite dorme ausente dos relentos. e o cansaço se enche de vazios. onde os pesadelos gritam. a antecipar manhãs quebradas na varanda de olhares que já não acreditam em promessas. e nadam em mares bravios, onde se afogam todas as esperanças.

que coisa guardarei?

que coisas guardarei, depois de tudo? que me restará para além do que achar já cumprido. sem nada mais adiantar. se tal puder acontecer. que mãos, tamanhas, abarcarão esta imensidão a resvalar margens que não contenho já?
mais vale já despojar-me e abrir asas na leveza de nada ter nesta pele que me cobre e se inventa a cada dia.

não basta um copo de água

um fio antigo pegava-se ao corpo como às janelas. e às paredes por onde teimava em escorrer. e desenhar rios. pequenos. a contorcerem-se por entre cicatrizes antigas.
e bastava abrir janelas e soprar as nuvens onde se esconde o sol cansado para fazer desta pele o deserto cálido onde a miragem se estende para lá da vontade.

um nada fazer, acotovelava-se entre palavras gastas.
(não basta um copo com água para matar a sede. é preciso bebê-lo)

até quando

até quando me soprarão as marés que esta chuva arrasta num descabido mar onde me afundo. para longe de quanto quis. aqui na firmeza deste chão. que agora resvala. e me deixa despida dos sonhos com que me enfeitei.
até quando?

para onde vou

 perguntas para onde vou quando só te posso responder que é na viagem que me demoro e deixo os meus passos escolherem os caminhos por onde me faço. e devolvo. porque sempre fico onde caminho, mesmo que nas mãos vazias leve tudo o que o coração abarcar. e que parar seja depois de nada mais ter para deixar e  de nos meus olhos nada mais caber.é para aí que vou.

o beijo

tinha esperado tempo demais. e o beijo já estava entregue em todas as palavras suadas nas palmas das mãos. que tremiam a distância da pele. cada vez mais perto. e afogar-se no tumulto da vontade ali desperta era o abismo. a vertigem. e a certeza de nada deixar por dizer. calando.

nuvem

ao peito, um colar. tecido pelos dedos que as manhãs despertam ainda dormentes. na voz rouca que o orvalho limpa em gargarejos a despir noites sufocadas na pressa de acordar. veste-se onde se deita na miragem de nunca mais lá voltar. não fosse ela nuvem e o seu berço, o mar.