ainda se desce assim,
na bolina
dum vento a soprar,
com asas inventadas nos pés
de ser criança.
até um dia
a estrada de trapos
se enovelar
no poço fundo das amargas
perguntas
onde as respostas se calam
na náusea
dos voos que tudo viram
e nada
daquilo pediram.
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