as palavras têm o cheiro dos livros
gastos
e o nome dos lugares onde moro
assim como tudo que em mim
habita
não fosse o mar na varanda
dos meus olhos
e escreveria serra a sonhar planície
com estes mesmos dedos,
na sede de dar nomes
a esta vontade que me nasce
na alvorada dos dias
e vai crescendo em desalinhadas
linhas
que se perdem já, em horizontes
antigos.
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