bordou-te o tempo, nervuras e alguns traços à mistura. coisas que te fazem outra que não me deixam ver-te igual. como se te esculpisse, obra de outras gentes que não as que te deram vida. e não fosse ainda o brilho aceso dos teus olhos e a voz que soa clara como a dos outros tempos, não te veria sair debaixo feita folha de papel lisa com o teu desenho impresso, assim como eras e eu te sabia.
o que sabem os olhos afinal do que vêm e as mãos do que tateiam se não lhe ocorrerem as memórias ao ouvido? tinhas razão, meu amor, quando me dizias que não somos senão o que resta delas. aflijo-me agora se um dia elas se me secarem.
porque então até no teu abraço estarei perdida.
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