Sabemos tarde demais que os momentos são apenas isso: momentos. Sabemos tarde demais que desperdiçamos muitos dos que passam por nós. E corremos vorazes à procura deles. Como se os pudéssemos ainda arrecadar. E fazer deles a memória que então rejeitámos. Loucos. Somos loucos. Que nos perdemos do que agora sabemos importante. E amealhamos vazios que nos enchem o peito de ar.
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