dizes que
o peito tem mais
lembranças que uma memória,
cansada.
sentes que
se rasga a dor
pela mão que abraças
e te crava
o punhal afiado na carne
que lhe serve de cama.
sabes que
ainda te restas do muito
que eras em tanto
que levam no sopro
dos dias
por lugares
onde só voam
abutres
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