Cigarro atrás de cigarro. Nos dedos amarelados, o caminho feito para a boca calada. A soprar promessas que logo ali se desfazem em nuvens com cheiro adocicado.
E um passo de dança, logo ali. Corpos apertados, suados em volteios emaranhados.
Um copo de vinho. Um destino.
E tantas mesas vazias...
É ali que ele pertence. Foi ali que os seus pés o levaram.
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